O MUNDO ÀS AVESSAS

Vislumbrando uma garrafa sobre a mesa, vejo pequenas partículas de água que ultrapassam a matéria do vidro quando o líquido está gelado, ou será que o ar em contato com esta garrafa faz surgir pequenas gotículas de água? Na ignorância química das transformações que se realizam na natureza de forma sutil, neste estado confuso em que me encontro bêbado a olhar uma garrafa de vinho barato que me apresenta mudanças naturais que estão em toda parte, surge uma necessidade inútil de escrever, de pôr as coisas de forma limitada em palavras, num esforço desmerecido de descrever sensações, percepções aguçadas em juízos analíticos que fazem nada mais nada menos que me identificar como um puto sujeito sem propósito, sem inclinação literária, ou melhor, sem desejo de me mostrar como um desgraçado que sabe manipular palavras. Não sou desses que já nascem no esplendor da sabedoria, que dizem que ultrapassam os limites dos homens que encontramos nas ruas, nos lugares soberbos, na mendicância da exis...

É tarde já estamos indo, à deriva com os olhos marcando o compasso das sucessões temporais, descubro ou descobrimos, através das relações interpessoais, que construímos como hábitos desde já e possíveis em sua necessidade, um asco inevitável ao trabalho. A pedra rolou de monte abaixo, destroçando o Sísifo moderno como um inseto indefeso e por si só asqueroso, transformando os dias em insuportáveis instantes na órbita do tempo. Costumo definir tal sensação como consciência de ser num mundo estático/posto, em grades imperceptíveis, que assolam anseios e liberdades. A fábrica não mais tão distante, não está mais em lugares à margem do escopo urbano das cidades, ela se integrou aos agentes capitalistas e se tornou factual nas relações. Os manuais acadêmicos vomitam abstrações que acabam sendo abafadas por não trazerem gozo algum em suas leituras, até porque não há necessidade qualquer disto no mundo comercial, e isto se traduz em conformismo sorridente, resignação homogeneizada com felic...

“Sou ignóbil, ignóbil, ignóbil! Acreditei durante considerável tempo em minha vida, neste asqueroso ser intangível, mortificando-me todos os dias”. Foram essas as malditas palavras que pronunciei ao me ver enfraquecido diante da medonha idéia do ser supremo. Solapado de crendices tradicionais, presenciei minha miséria de espírito e fui capaz de ser covarde face as minhas incertezas. Foi um preciso sonho que me desvelou a inutilidade da existência divina e sua cruel realidade distinta. Ao me deitar depois de um dia cansativo e insípido, fechei meus olhos e dei início a minha prece. Numa seqüência habitual parti do pai nosso, e logo estava empreendido numa reverência súplica à madre pura e superiora mãe de todos os pecadores. O sono veio como um desmaio e o inconsciente ditou as normas do meu organismo. Tudo era escuridão numa imensidão assombrosa, vozes se entrecortavam sendo impossível distinguir palavras, frases, sílabas, eram no mais ruídos incompreensíveis, porém ruídos humanos....

É sempre um equívoco afirmar qualquer coisa que seja de forma convicta. Porém, nem sempre estou disposto em assumir tal postura e me lanço comodamente em paradoxos superficiais que se chocam no cotidiano de maneira categórica. Na ambivalência comportamental que assumo todos os dias, acabo me perdendo em palavras vazias, de algum significado que possa ser substancial, e em pensamentos avulsos que rompem com minha repugnante e estática situação existencial. Não me admiro com minhas mutações repentinas, com os meus desdizeres, nada disso atribuo relevância. Sou mesmo um sujeito confuso, até mesmo em constatar tal característica. Ao ser questionado sobre assuntos que envolvem minha personalidade, minha interpretação do mundo e da vida, procuro, com certa frustração, ordenar as idéias, as palavras, para amenizar esse caos ideário, mas tamanha é minha decepção ao constatar a inutilidade de tais questionamentos, e volto a me reservar. Emitir juízos acerca de tais assuntos será sempre superf...

Incrustável realidade, Que zomba da minha insignificante existência Nas mazelas de uma vida decrépita, Do nascimento até os últimos dias Um escárnio impingido no meu ser. Utiliza-se de minha fragilidade E me lança na desgraça infinita, Recordando-me o Augusto, inócua criatura, No cósmico gozo do verme, do transcendentalismo mistério, Que encravasse no peito de um vencido. De Rimbaud à Mallarmé, Do Artaud à Rabelais, Aspiro em todos estes marginais O profano, descrente e libidinoso Fruto do ventre maldito. Sou esse condenado a viver Que na tormenta dos dias Anda como um zumbir nas noites a se perder Desejando encontrar outrem Com igual desgosto.

Uma noite qualquer em mais um instante esmo da vida, momentos que impregnam a memória de recordações prazerosas surgiam. Inesperadamente tudo começa a acontecer com certa intensidade e impulsos, vontades, desejos são objetivados em nossas ações. “Nós humanos exploramos a existência e carregamos conosco suas conseqüências: decepções, revolta, encantamento, prazer, tristeza, tudo isso, completando necessariamente nossa existência”. E naquela noite aparentemente insignificante, a vida ia pouco a pouco se manifestando e envolvendo seres até o momento indiferentes. Recordo-me ainda do gosto de vinho que, entre os seus dedos, fora derramado me induzindo instintivamente a volúpia. Não havia mais receio de querer para si, de efetivar os desejos sobre qualquer circunstancias, aos poucos as coisas iam se construindo, sem permissão, mas com intensa vontade, desrespeitando convenções, estávamos totalmente entrelaçados aos instintos. Não é preciso esforço algum para recordar momentos tão prazeros...

Noite fria e chuvosa nessa cidade estúpida, se já não bastasse o tédio de estar em casa, não há nenhuma bebida, nem mesmo cigarros, nem ao menos um corpo fácil e barato, para um gozo instantâneo seguido de uma repulsa egoísta e necessária. Desejo a violência de uma vida lançada ao risco, intensa, perdida e só minha. Se eu tivesse ao menos uma bebida que me deixasse alto e iludido, é estranho viver de cara nesse mundo. Toda a indiferença preenche meu corpo, certo horror em ser homem, me faz recordar aquele cínico grego “Diógenes de Sínope”, e sua repugnância à civilidade, a corrupta natureza humana que engendra de forma incessante desigualdades. E essa chuva não para, há três dias que ela assola minhas pretensões, premedito e acabo desistindo. Hoje até meus livros, meus únicos e verdadeiros amigos, não me excitam, eu cansei de discursos, de descrições existenciais e de verdades relativas. Mais um dia que se esvai pelo tempo, e propenso estou a desistir de tentar, de buscar ocupar ou...